Las mujeres no tienen cuerpo

Las mujeres no tienen cuerpo

El poder de una creencia que anida en lo más profundo de la psique de nuestra cultura.

 

Las mujeres no tienen cuerpo…
Al menos no uno propio. Nuestro cuerpo es el habitáculo en el que escondemos quienes somos de piel para adentro, porque de piel para fuera, nuestro cuerpo ha de ser a-propiado.

 

Las mujeres no tenemos cuerpo, porque vivir habitando los kilos de piel y huesos con los que experimentamos éste juego de oposiciones, propiedades y carencias implica habitar un espacio en el que estamos de prestada y por ello, parece que llevemos colgado en la frente el cartel de «pase sin llamar, invádame por donde guste». Un espacio-cuerpo informe en cuyo centro hemos aprendido a poner un agujero por el que todo lo que sentimos se cuele, porque de quedarte con algo que te haga sentir, podrían despertarse las emociones atrincheradas en nuestras entrañas de años de contención para no resultar molestaS. Es preferible agujerearse al alma para que todo caiga al vacío…así, sin quedarse con nada. Sin quedarme con nada. Cuánto cuesta habitarse, las palabras me delatan.

 

 

LO QUE LA EDUCACIÓN Y EL «INCUESTIONABLE CONOCIMIENTO HEREDADO» HACE EN EL AUTOCONCEPTO DE UNA MUJER.

Cuando era niña todo era más fácil, mi cuerpo no era mercancía, al menos yo no lo viví así. Bendita inocencia!

Conforme me fui acercando a la adolescencia, lo que antes era gracioso se transformó en inadecuado. Lo que era espontáneo en ridículo. Lo natural en incorrecto. Lo instintivo en innombrable. Mis pensamientos en pecado. Lo que sentía…de otro planeta. No había hueco para la verdad…no para la mía. Aprender a negar lo que de verdad ocurría en mi mundo parecía provocar una falsa sensación de seguridad a mi entorno, como si el hecho de negarlo bajo la presión del castigo fuera a cambiar el hecho que de verdad me ocurría.

 

Bajo los sistemas de creencias que no cuestionamos, hemos alcanzado, como especie humana, cotas inexplorables de estupidez, lo peor es que esa estupidez, ha generado mucho dolor. Tratamos de convencer a las pequeñas nuevas generaciones de que lo mejor sigue siendo fingir, cuando una sola mirada en nuestros recovecos más profundos nos invitarían a reflexionar detenidamente sobre las consecuencias reales de esa costumbre.

 

No llores que no ha pasado nada!….El genio al bolsillo!…hay que ser obediente!…No te toques «ahí» que está feo!…Las señoritas se sientas con las piernas cruzadas!…No seas exagerada que no ha sido para tanto!…¿Sigo?

 

¿Te has preguntado alguna vez cuales son las consecuencias de éstos mandatos en una niña en pleno proceso de aprendizaje acerca de lo que es el mundo y del lugar que ella representa en él?

 

Nos enseñan cantidad de auténticas jilipolleces a lo largo de nuestra vida en las escuelas, pero nada acerca de cómo se forma la psique y el cuerpo emocional de un ser humano y cómo éste a su vez influye (o incluso literalmente crea) la bioquímica de nuestro cuerpo, algo que la física cuántica invita a reconocer como la base de la creación de la realidad y de nuestro autoconcepto, nada menos!

 

A día de hoy,  ante los innumerables abusos a los que seguimos expuestas las mujeres por el mero hecho de serlo, la sociedad te recuerda esas vocecitas que aún hacen eco en tu esqueleto manejado…No será para tanto!…No hace falta ponerse así!…Lo mismo no tenías las piernas cruzadas!…Lo mismo …lo mismo….lo mismo….ha sido culpa tuya!

 

Educamos desproveyendo a las personas de sus auténticos sistemas de alerta, de conocimiento, aprendizaje y de sabiduría y luego, las exponemos a cantidad de información que proviene de fuera de ellas/ ellos mism@s y que sigue estando barnizada por milenios de creencias basadas en la superioridad de los hombres y la invisibilidad de las mujeres, cuando no se las visibiliza como objetos de consumo. Aún así ,nos preguntamos como es que en pleno siglo XXI las mujeres siguen siendo objetivo de abusos ¿Acaso hemos cambiado el sistema de creencias en el que éstos comportamientos se forman en nuestra psique?

 

En ésta vida que he experimentado con un traje de mujer, lo que de verdad me ocurre, ha de quedarse en las costuras, donde nadie pueda verlo. Aunque esas costuras me desollen la piel a giroles, el entorno me presiona para que en mi cara haya siempre una sonrisa. Hay que parecer sólo el traje, al fin y al cabo, es lo que van comprar.

 

Me pregunto como llegamos hasta aquí  y nada más preguntármelo, aparece la respuesta. Éste tablero no tiene más casillas, por más que tiramos, volvemos a caer en las mismas. El juego se ha quedado obsoleto. Hay que inventar uno nuevo para poder jugar a otra cosa.

 

LO QUE NOS CUENTAN LOS MEDIOS SOBRE EL PAPEL DE LAS MUJERES

 

La tele nos habla, el cine nos cuenta, los libros nos muestran, los ejemplos se hacen cuerpo en los cuerpo de las que nos preceden. En éste juego, nosotras, somos mercancía. La mercancía tiene un fin, satisfacer las necesidades o deseos de quien la compra. Así es como nos muestran que debemos ser, una hermosa mercancía de primera que pueda lucirse en eventos y fiestas de guardar permaneciendo siempre como el día que la adquirieron. Sólo tienes que mirar un rato la publicidad de cualquier medio, la insatisfacción en la que nos han instruido es el mayor negocio de éste siglo. 

 

Lo vemos en los papeles de las protagonistas de las pelis con las que hemos aprendido a crear una imagen de nosotras mismas. Lo vemos a diario en las presentadoras y colaboradoras de programas de televisión, que si bien tienen mucho más que un cuerpo y una cara a-propiada por quienes deciden el rasero, vemos como sigue siendo un requisito indispensable para acompañar el resto de sus talentos. Ellos pueden lucir lorzas. Pueden vestir ropa, que no es necesario poner más adjetivos, con el sustantivo basta. Pueden tener la edad en la que la vida les ha pillado, lo importante es su talento, la cámara los quiere tal y como son. Como tiene que ser. Como tiene que ser para ellos.

 

Ellas, es otro cantar…

 

El cantar que me tararea, pegadizo, recordándome que ante todo, debo poder ser objeto de deseo, al gusto y disfrute del consumidor, porque lo que me muestra la pantalla es que de no ser así, más me vale tener talento para algo que pueda hacerse de espaldas al público en una hora que no sea punta.

 

 

LAS MUJERES NO SOMOS LIBRES. SOMOS ESCLAVAS DE LA SATISFACCIÓN AJENA.

Meros bufones de circo cuya finalidad es entretener al público lo mejor posible y así aliviar su desesperante aburrimiento. Para ello fuimos creadas según la interpretación de aquellos que escribieron “La Palabra Sagrada” y la hicieron llegar hasta nuestros cuerpos de hoy de formas explícitas e implícitas, pues si bien a día de hoy crees que ésto no es una realidad para tí, observa tus pensamientos, los lugares en los que pones tu energía, tu tiempo, tu trabajo, lo que te cuentas a tí misma sobre lo que tiene o no valor en tí, sobre lo que debes o no expresar en el mundo, sobre la finalidad misma de todas tus acciones.

 

Observa lo que realmente piensas sobre quién eres y para qué existes. Si no te engañas a tí misma, si no te cuentas los mismos cuentos que durante años me he contado yo para intentar demostrar que había escapado a ésta percepción de mi, si estás preparada para llegar a ser realmente libre alguna vez, sé todo lo brutalmente honesta contigo que jamás lo será nadie. Cuando lo hagas, verás tu verdad. Sólo quien puede ver puede cambiar su visión. Sigue tapándote los ojos y jamás abrirás tus alas.

 

 

LO QUE NO EXISTE NO SE PUEDE TRANSFORMAR.

 

Esa es la nueva trampa en la que vivimos las mujeres. Es la nueva trampa en la que vivimos tod@s. No hay mayor exclavitud que la que no se reconoce como propia, nadie puede intentar cambiar lo que no existe.

 

Así no hay manera de crecer. Todo se marchita. Nada nuevo crece. Sólo se pudre lo que ya había.

 

He aprendido a contemplar mi cuerpo como un recipiente que sólo cobra sentido a partir de lo que otros creen que debería llevar dentro y por supuesto a cómo debe ser por fuera. He aprendido a ocultar que lo que en realidad siento y pienso es tan disparatadamente diferente a lo que presuponen adecuado que «Dios me libre si abro la boca». He aprendido a mirarme al espejo y contemplar algo deforme que no se parece nada a lo que al parecer dicen que es la belleza. He aprendido a contener mis emociones no sea que con ellas se eche a perder la fiesta. He aprendido a esconderme tanto que mi cuerpo me ha hecho de trinchera y ahora, duele.

 

Y con todas las verdades que aún callamos las mujeres de éste planeta, ¿cómo vamos a cambiar el juego que sigue dando sentido a éstas reglas?. Seas hombre o mujer, si crees que ha llegado la hora de dejar de jugar a ésto, muestra auténtico interés y respeto por las historias que albergan las entrañas de las mujeres silenciadas. No tienen que ser «verdades», pues éstas están sujetas a las leyes de la relatividad, basta con que sean auténticas, sean las historias que dan sentido a sus experiencias y a cómo las han vivido y así, podremos realmente empezar a saber qué es lo que hay que cambiar.

 

Buscamos enemigos a los que lapidar sin darnos cuenta de que al hacerlo seguimos jugando al mismo juego y en éste juego no podemos ganar a nada, nadie gana nada, porque a eso a lo que llamamos «enemigo» nos lo han metido en casa a toda»s. Lo alimentamos y le damos cobijo cada noche.

 

 

 

las mujeres tenemos cuerpo. Kamaleonicafemina.

#LASMUJERESTENEMOSCUERPO#NUESTROCUERPOESPROPIOYHERMOSOTALYCOMOES#LASMUJERESSOMOSLIBRES#LASMUJERESSOMOSCREADORAS#SINLASMUJERESNOEXISTESNITUNINADIE#NOESUNPROBLEMADEGENEROSINODELAHUMANIDAD#SINOABRIMOSLOSOJOSJUNT@SCAMBIAREMOSDECIEGOS#LOSSISETEMASDECREECNCIASSONLACLAVE#EDUCARCONCONSCIENCIASENTIDOYSENSIBILIDAD#SIALGOVENDEACOSTADEALIMENTARLASCREENCIASQUENOSHACENOBJETOSESTASCONTRIBUYENDOALOQUEOCURRE#MÁSESCUCHARYACTUARYMENOSCASTIGARYSEGUIRHACIENDOLOMISMO#VIVOPARAVERELDIAENQUEDEJEDESERNECESARIOGRITARVERDADESTANOBVIAS#

 

ELISA MUÑOZ. Ilustración principal de Isabel Gómez Guizar publicada en el proyecto #Vivanlasmujeres de Domestika 

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Luna. Miradas ingrávidas…Mujer Destino.

Luna. Miradas ingrávidas…Mujer Destino.

 

 

Imagino…imagino…imagino…

 

 

Mi cuerpo, leve, como las plumas de las mimosas. Despiertos los sentidos, agilidad recién estrenada, mi cuerpo vibra como el aleteo de las libélulas, sensual, hermoso, vivo.

 

La alegría despierta del letargo, me encuentro desnuda ahora, me desprendo de la densidad opaca de otros tiempos, densidad intransitable, intrascendente, dura. Mis kilos de piel y huesos se han vuelto livianos. Me expongo al mundo y de traje…ninguno hoy. Hoy, como los pinceles que uso para crear, me visto a pelo.

 

Crear me nutre. Alimenta todos los cuerpos que hoy son ninguno. Que también hoy son todos. Que soy yo y nadie. Yo y todas. Yo y mis adjetivos. Y yo a secas. Me gusto.

 

Me amo tanto que no me sobra nada. Tampoco me falta. Los espejos han dejado de ser reflectantes, ya no me duelo en los rostros de las otras, tampoco me duelen los suyos. Los relatos cobran sentido, ya no hay dramas, sólo historias. La inocencia cubre las constelaciones.

 

Ingrávida…mis pupilas exploran nuevos mundos, sutiles, etéreos, amables. La belleza se despoja de sus cánones, los moldes se evaporan, no hay medidas, ni estándares. Lo esencial se ha vuelto visible para mis ojos.

 

Veo.

 

Mis manos, dulces, acarician la piel de la tierra mojada. Huelo a lluvia…y se me despierta el alma. Siento como mi piel ha dejado de ser trinchera para ser aduana.

 

 

ELISA MUÑOZ

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Mujer Simiente / Mujer durmiente… Renovarse en la quietud de la nada.

Mujer Simiente / Mujer durmiente… Renovarse en la quietud de la nada.

 

DIÁLOGO ENTRE LA QUE TODO LO SABE, DE VERDAD DE LA BUENA, Y LA QUE AÚN CREE QUE SABER, ES SOMETERSE A LAS LEYES AJENAS.

 

 

Es ponerme frente al ordenador y mi mujer simiente me avisa…tssss…ya te he dicho que hoy mando yo. Hoy no se produce. Si tratas de convertir en trabajo productivo lo que te estoy chivando desde la nada, dejará de ser la nada quien te chive, pues la nada no tiene dueña, no se somete a eso que tu llamas tiempo, no se vende por un puñado de parné, a ésta no la sobornas con beneficios sociales y desde luego no lograrás someterla con amenazas, chantajes y castigos…ésta, ésta no está a tu disposición. Eres tú quien está a la disposición de ésta, si alteras sus reglas eres tú la que te quedas sin postre.

 

 

Que sí, que estás tan conectada contigo hoy que poder atrapar las palabras que a ratos te atraviesan sin pedir permiso sería como mínimo un objetivo de esos que te reportan eso otro que tanto te gusta, pero de lo que sin embargo sigues sin saber disfrutar. Sí eso, eso que te echan en la lata escandalosamente vacía que arrastras cuando mendigas atención, visibilidad, atenciones…eso que los comunes de las mortales llamáis…reconocimiento.

 

 

La nada no entiende de esto, con ésta no puedes jugar al despiste para explotarla a tu antojo y al de tus más acuciantes necesidades. Lleva todo el día diciéndotelo cristalino…descansa…duerme…dormita…ponme en contacto con el agua salada, déjame saborear el tacto de las sábanas, las mantas o como concesión innegociable, la caricia de la nueva tela del sofá…más allá no hay nada hoy. Hoy no.

 

 

Hoy si me exprimes, no sacas zumo. Quedas advertida.

 

 

Ahora bien, ésta no es la primera vez que aparezco en tu escenario, tu casa, tu cuerpo…deberías haber aprendido de qué va ésto. Ya una vez necesitaste dejarme dolerme hasta las pestañas para permitirte una larga retirada del mundanal ruido en la que oírme, y no fue fácil, las voces de es@s otr@s que no dejaban de gritarte…: levántate!, produce!, sé útil,! no seas quejica!, todo el mundo preferiría quedarse en la cama como tú y ahí están, trabajando…no eres tan especial. Muévete de una vez, vaga!

 

 

Esas voces, de esas otras, poseídas por las voces de los otros, te llevaron al límite de tu resistencia, y hasta que no estuviste ahí no entendiste de qué iba esto.

 

 

Ahora ya hace tiempo que lo aprendiste, no es momento de mirar atrás, ésta conquista ya la has hecho, mira la estantería, es uno de tus trofeos más queridos. Lee la placa…

 

 

HOY, AQUÍ, MANDO YO!

 

Pdt…ya os la presentaré en profundidad otro día. Hoy…ya sabéis lo os dice hoy!

 

ELISA MUÑOZ. ILUSTRACIÓN PROPIA.

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Hija-Perséphone. El amargo «don» de la extrema sensibilidad.

Hija-Perséphone. El amargo «don» de la extrema sensibilidad.

EL AMARGO DON DE LA EXTREMA SENSIBILIDAD

 

Hoy me he despertado sobresaltada por el ruído de las puertas del armario cuando Antonio se levantó para vestirse. A veces me parece increíble como un sonido tan aparentemente liviano puede hacer temblar de miedo a mi cuerpo como si de una bomba atómica se tratara. Entre el placer de sentirme acurrucada y mullida por el edredón y la almohada, sentía como mi piel había desaparecido…mierda!…hoy va a dolerme el roce de los suspiros de los habitantes de hasta tres pisos más a la derecha. Empiezo a buscar los ruidos que acontecen en el amanecer de los colindantes, sospecho que mi intención al hacer eso no es otra que tenerlos localizados para que no me sobresalten como si hubiese llegado el fin del mundo. Así es mi Alta Sensibilidad cuando se vuelve extrema y se suma al miedo.

 

Dolor. No siento dolor. Soy dolor. Una brecha abierta en mi pecho que ese duele desde la garganta hasta mi vientre y dentro de la cual sólo hay tripas y vacío.

 

Siento una abrumadora necesidad de estar en los brazos de mi madre como si aún fuera pequeña, pero siendo grande. Porque no es la pequeña quien añora sus abrazos, sino la mujer. La mujer que sigue siendo hija, la hija invisible que nunca se deja ver.

De todas las que me habitan, sospecho que hija-penséphone es la primera con la que me vestí de mujer. Ella es la que posee el amargo don de la sensibilidad sin filtros. La que siente con la piel vuelta. Ella es la que experimenta a través de mi la compasión de mirar al otro/la otra y ver a la niña/ niño vulnerable y/o vulnerados que también son dentro de sus kilos de piel y huesos maquillados de careta adecuada para el momento. Ella es dulce como esos que yo no tolero en mi paladar. Es tierna hasta dañarse por no dañar.  Su cuerpo, que es el mío, deja de tener fronteras para sentir cualquier estímulo de los mundos visibles e invisibles. Haber aprehendido el mundo como un lugar hostil la hace experimentar su sensibilidad desde un terror helado que le cala hasta la médula y para la que no hay habitáculo posible en el que sentirse segura. Ella es la niña- adolescente-mujer que se fue al infierno cuando ésta que modera el circo decidió que con ella el mundo dolía demasiado como para darle un papel, ni siquiera la de mensajera de pasillo.

Ella es la cenicienta a la que mantengo encerrada en su mazmorra de trapos sucios y mierdas sin limpiar. Ella es la hija huérfana de madre, como blancanieves, como la bella durmiente…como tantas y tantas a las que la cultura nos ha mandado al orfanato para no darle lugar al vínculo irrompible entre madre e hija que tantos quebradizos de cabeza da al patriarcado y su sistema de hojalata y temperatura bajo 0.

Intento seguir describiéndola cuando a voz en grito la escucho decirme;

-Ya estás aquí…llegaste de nuevo…ves!, una vez más acallas mi voz para defenderme cual mariposa rota que no sabe batirse en sus propios combates, aunque lo haga batiendo las alas en lugar de las armas-.

 

Cuando hija-perséphone asoma a través del boquete, la más guerrera de mis otras, se pone en modo defensa para sacar los colmillos a la primera de cambio. Ésta fue creada para proteger a hija-perséphone cuando sus alas estaban tan rotas que ningún viento de poniente lograba volver a lanzarla al vuelo. Entonces ésta otra entró en escena para sacar los dientes cada vez que alguien osara siquiera acercarse a hija-perséphene. Sin esa guerrera sedienta de sangre a quien aparentemente nadie asusta, ninguna de nosotras, ninguna de las que somos, habríamos sobrevivido. La vida ha sido más fácil porque ella existía en nuestro habitáculo, pero para mantener su estatus, ésta de las mías comenzó a ver intrusos donde no los había. Para seguir sintiéndose necesitada por hija-pershéphone se metió tanto en su papel que acabó olvidando a la propia hija pershéphone.

Ésta, que también soy yo, llegué a identificarme tanto con mi guerrera, a la que os presentaré en otro momento, que más allá de mi cometido, hice con Hija Perséphone lo mismo que habían hecho los demás…invisibilizarla y mandarla al rincón oscuro del olvido. Ese rincón se sitúa bajo mi pecho izquierdo,  lugar que cuando es tocado por mi osteópata emerge un tipo de dolor que sigo sin ser capaz de traspasar.

Hija Perséphone es la que escribe por mi cuando me despisto y usa la poesía para hacerse voz con un desgarrado grito de socorro. Es la protagonista de todas mis ilustraciones, en las que siempre, a pesar de mi propia apariencia, veo a una mujer sutil, sensible hasta el extremo, vulnerable hasta doler, de mirada triste, dulce e inocencia encarcelada, frágil como el cristal de caramelo.

 

La extrema sensibilidad de hija-perséphone la convierte en un personaje tan odiado como amado por el público. Pero por mi…por mi ha sufrido los más graves maltratos. En un patio de butacas repleto de testosterona, hija perséphone sólo puede esperar que le tiren huevos.

 

Hija -Perséphone se ha levantado hoy conmigo, se ha acurrucado en la cama hasta las 12.30 de la mañana, porque éste, éste es el único lugar en el que la dejo ser protagonista, y ese es un privilegio que no quiere perder. Pero hoy se ha puesto firme, la muy hija de puta me ha dejado las cosas cristalinas:

– Si me sigues escondiendo donde nadie pueda verme, acabaré haciendo acto de presencia en las escenas menos adecuadas de tu tan magníficamente tejida obra maestra. Entonces, la improvisación se adueñará del falsete y ya sabes que improvisar en algunos teatros te sale tan caro como la obra completa.

Déjame salir de una vez, déjame ver la luz. Déjame experimentar la vida desde ésta piel vuelta y éstos ojos ante los que ninguna vulnerabilidad se escapa a mis pupilas. Deja que le pida a ella lo que tanto hemos añorado, lo que no dejamos de buscar en los brazos de cualquiera que los tenga. Eso que no dejamos de exprimirle a él.

A él lo elegí yo…recuerdas?. Te resististe con toda la artillería que creías tener disponible, y nada logró que escaparas a mis deseos. Ahí lo tenía claro, en esa ocasión no ibas a decidir por mi. De todos los cuento que te has contado en tu vida para justificar el mantenerme oculta, éstos que te contaste para echarle de tu vida, se quedaron en humo blanco…ni a oscuro aspiraron. No pudiste. Él tiene el corazón de los animales ya extinguidos. Él, me vio a mi primero, y tú…tú no tenías nada que hacer ante la evidencia de que lo que de verdad necesitabas…era su ternura.

 

Él te ama con todas las que eres porque siente como yo, él me ve bajo todas las caretas con las que le haces el desfile de carnavales del día, a él no le engañas, no puedes, porque él mira desde donde tu me prohibes mirar, por eso él te ve mientras tú sólo lo intuyes a ratos, los ratos en los que muy a pesar de ti me rebelo y me hago cuerpo en tu cuerpo desprevenido.

 

Recuerda que son mis ojos los que capturan la belleza a través de tu objetivo, ese que tan abandonado tienes para mantenerme castigada. Que soy la poeta que transita los barrios de escritores a hurtadillas cuando te despistas. La que hunde sus manos entre pinturas para sentir la creación desde su propio tacto. Que soy la que mece tu cuerpo sutilmente al ritmo de la música que sólo las mariposas pueden oír. Recuerda que conmigo todo es intenso, que duele tanto como place, y no siempre a partes iguales. Que quedas expuesta de tripas, arterias y huesos y no hay ante quien puedas disfrazarte. Que la verdad es mi traje más incómodo, pero que ésta verdad no necesita de palabras para hacerse cuerpo, y eso es lo que resulta más abrumador para quien se nos acerca en tales escenas. Recuerda que sólo a través de mi percibes el olor a tierra mojada, a jazmín nocturno y a sal en el agua. Que soy la única de las tuyas que sabe de que habla cuando hablas de amor incondicional, que se deja atiborrar de mimos y palabras bonitas sin mirar a otro lado. Que mira y vé, pero también es vista. Recuerda que sin mi hay menos dolor…pero también hay menos vida.

 

Hoy la música me hace de traje, así me visto hoy para tí…así sueno…bienvenida a mis entrañas!

 

 

ELISA MUÑOZ. ILUSTRACIÓN DE ORIGEN DESCONOCIDO.

 

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Vivir siendo Kamaleónica

Vivir siendo Kamaleónica

 

DECLARACIÓN DE INTENCIONES DE UN PROYECTO DE VIDA

 

 

CAMALEÓN: Animal en riesgo de extinción que habita por espacios naturales transitados por human@s. Su especial característica reside en cambiar su piel para no ser visto por el ojo ajeno, mimetizándose con el elemento/objeto sobre el que coloca sus patas.

 

 

KAMALEÓNICA: Característica común de mujeres en peligro de extinción cuya piel cambia en cada una de sus fases hormonales en interacción con las fases de su entorno natural y cultural a pesar de que el ojo ajeno considere tal cualidad una “patología a curar”, una “tara” a remendar o una “limitación” a superar. Comúnmente y desde hace demasiado tiempo, la habilidad de éstas mujeres ha residido en asumir las cualidades del camaleón, consistente en adaptarse a su entorno para que éste, no pudiera ver las maravillas de su autentica piel y darle caza para exponerla como trofeo. Pero ese largo tiempo termina hoy.

 

 

KAMALEÓNICAFÉMINA: Proyecto de una de dicha especie consistente en dar visibilidad a cada escama, de cada mutación, de cada fase hormonal, de cada estación, de cada fase lunar, de cada una de las todas a través de las cuales se expresa éste único cuerpito que es el mío, dejando de seleccionar sólo las escamas que se mimetizan con el ambiente y contribuyendo con ello a crear una versión de la realidad en la que seguimos sin caber con todos nuestros colores y formas, tratando de normalizar la diversidad dentro del universo que existe de piel para adentro, creando una habitación-camerino-camarote para todas aquellas que a través de mi cuerpo experimentan la vida, que ha veces saborean, otras se duelen, otras se expanden, crean y comparten, otras se acompañan, no siempre se escuchan y a ratos se remiendan…

 

¿CÓMO?

 

Exponiéndome, abriéndome de tripas corazón, mostrándome ante tí a través de aquellas que me encanta que veas, y ahora también de las que no. Ahora más que nunca desde las que no. Porque esas son las que estiran mi piel de dentro a fuera para que les de hueco en mi escenario de la vida, para que les quite el esparadrapo que les puse hace tanto en sus preciosas e inadecuadas bocas, las que llevan el corsé de la domesticación impuesta por los ojos ajenos, las que claman al cielo, o a mi, por su minuto de gloria.

 

Exponiéndome no sólo por el placer de exponerme, que también, aunque no siempre resulta placentero, sobre todo si voy a darles voz a mis innombrables para que compartan escena con las más aclamadas por el público, a éstas las expongo a verse salpicadas por la tomatera que puede lloverles desde el gallinero, y aún así, en éste momento en el que mis todas me han habitado por completo y no dejan que meta cuña de mi propia cosecha domesticada, me invade el impulso de comprometerme a presentároslas a todas sin censura a través de la forma de expresión que cada una de ellas elija en cada momento para hacerse notar.

 

Aunque no sólo soy adicta a la palabra sino que me siento en la casa de siempre cuando la uso, mi reto aquí es dejar que todas las que viven en mí, utilicen sus propias artes, pues no todas coquetean de la misma manera con la lengua común, algunas sólo saben y gustan de darse voz a través del dibujo, la danza, la música, la fotografía…lenguajes todos ellos que se sirven de la metáfora, del ideario simbólico que habita más allá de nuestras palabras y que dan cuerpo a voces que debido al poco uso de las otras lenguas, han estado mudas a nuestros oídos.

 

Así es como me comprometo a darles espacio en éste que se inaugura hoy como mi nuevo teatro, uno en el que lo único que no esta permitido es no permitirse algo.  Este escenario será un fiel reflejo de la expresión, con todas sus kamaleónicas formas y colores, de todas las mujeres que me habitan, para habitarme y para habitar éste, nuestro mundo, que bien necesita de habitantes como las que a continuación les presento.

 

Que comience el espectáculo. Se abre el telón!

 

ELISA MUÑOZ. ILUSTRACIÓN PROPIA. COLAGE.

 

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De los laberintos se sale volando…

De los laberintos se sale volando…

¿Qué querrá decir Cristina cuando hace alusión a esa frase tan desconcertante?

 

Comencé mi laberinto como al parecer suelo comenzar las cosas, con la necesidad de pararme a pensar primero que es lo que voy a hacer cuando lo esté recorriendo para hallar al final el resultado que espero.

 

Paralizada, mi mente no dejaba de dar vueltas a cómo tendría que recorrerse un laberinto para sacar el máximo provecho a la llegada al centro del mismo.

 

Comienzo…porque en algún momento tendría que hacerlo. Aunque no lo hago muy convencida.
Una imagen se cuela en mi cabeza sin ningún sentido aparente. La serpiente y la manzana. Vaya!, al parecer he conectado ni más ni menos que con el dilema de la creación…pues adelante, comenzaré por ahí.

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